TWEETS I

Estos días de varianza nula
G. Guerber

tweets de @gguerber editados por Sali Guiterrez - Marzo 2015



"Maldigo la poesía de quién no toma partido hasta mancharse"
Payaso

ESTADO SENTIMENTAL I

Escupiendo en dirección al techo.
Recuerde que para las paletas del ventilador
es Usted el que gira.
El magnetismo es orden.

Entre los 5 y los 7 años fui inventor
y esa es la única etapa feliz que recuerdo.
Queridos amigos: habrán notado que esta
es la hora del Clonazepam.

Es mentira que la vida empieza a los 40.
A los 40 no empieza una mierda.

Ya pasé la mitad del camino de la vida
y voy a hundirme en las arenas movedizas
del desierto de 2 metros cuadrados
donde se mueven mis pies.

Pareciera que todo lo que piso
se convierte en desierto.

Me acostumbraré a dormir en sillones cortos
a metros del televisor. La soltería es eso.
Y llegará un día en que ya ni siquiera saldré
de mi pequeña casa con controles remotos.

Y con mi pistola checa me dedicaré
a tirar balazos contra la pared del living.

Creo que en cualquier momento me largo a llorar.
Y del llanto pasaré al arrojo
de controles remotos contra el televisor.
Y después me pondré el mejor perfume
para caminar bajo la lluvia nocturna.

Señora Esposa me dejó.
Beberé un jugo de maracuyá.

Y mediré con gran precisión
la velocidad angular
de las ruedas de los camiones.

Oh, estos días de varianza nula.


ENERGÍA

Vi a los mejores cerebros de mi generación
vendiendo panchos electrónicos en el área peatonal.
Vi a las mentes más lúcidas de mi generación
contando chistes de gallegos en el festival del poncho.

Hay que producir guerras mundiales
para que salgan los mejores escritores.
Hasta los 53 años creí que el sexo consistía
en apuñalar un colchón con resortes.

También entregaré mi vida a la caza submarina.

Noventa toneladas de pescados pudriéndose
en toda la costa uruguaya.
El olor de la victoria.

Toda mi energía es energía potencial.


SISTEMA

Mover al Sistema como se mueve
a una ballena a patadas.
Y después: dar veinte pasos hacia atrás
y seguir tirando.

El movimiento
y
la inmovilidad
perpetua.

Al Sistema hay que dispararle
desde todas las direcciones posibles.

Se refieren a la miseria como si fuera
el punto más alto al que puede acceder
la experiencia humana.

Larga vida al conjunto vacío.

Odia al Sistema más que a ti mismo,
pequeño saltamontes.

Vengo aquí porque he sido
crucificado
boca
abajo.

Aquella desconcertante pose de yoga conocida como
“el gato de dos pisos”.


DESIERTO

Muchos elementos enterrados
en el desierto africano.
Secretos guardados bajo la tierra.
Tesoros.
Restos de batallas históricas.
Cuerpos de hombres y de animales.
¿Por qué no agarramos una pala?

En mi pueblo todo aquel que cava
un pozo negro
encuentra un gliptodonte.

El hombre que baja con un hacha
al fondo del mar
es mi amigo.

Me alistaré como voluntario
de la guerra en el desierto
y olvidaré
para siempre
el significado de la palabra “piedad”.

Estaré del lado de las máquinas
y del Imperio.
Y me pagarán en dólares americanos
por hacer mi tarea.
Y mi tarea se desarrollará
dentro de un tanque de guerra
fabricado en Minnesota.


ODIO

Tres semanas tratando de convencer a ex mujer
de que han ocurrido cosas en
la Historia de la Humanidad
de las cuales yo no soy el culpable,

No querría tanto a Señora Esposa
si no me abofeteara todas las semanas.
Una mujer del siglo XIX
que pega con la fuerza de una potranca.

¿Para qué te pide tu ex mujer
que la acompañes al supermercado?
Para hacerte devolver todas las cervezas belgas
que vos pongas en el carrito.

Para hacerte cambiar todos tus productos
por versiones bajas calorías.
Para pedirte que hagas la fila
donde está la cajera más gorda.

Ni izquierda ni derecha,
ni arriba ni abajo,
ni adentro ni afuera:
odiarlos a todos con la misma intensidad.

Azotarme bajo la ducha a mí mismo
es azotar bajo la ducha a toda la humanidad.
Analfabetas con guita bailando tap.
Peste bubónica para todas ellas.

Lástima que yo sólo soy
un hombre bueno y pelotudo.
De lo contrario ya tendría
varias muescas en mi carabina.

¡Cuánta gente idiota!

Después no pidan piedad
el día en que encienda
la motosierra Stihl
de cinco velocidades.

Me hubiera gustado mucho ser verdugo.
Qué profesión injustamente desvalorizada.

Las últimas sensaciones
¿quedan impresas en la cabeza,
en el cuerpo
o en el filo de la guillotina?

Si ustedes conocieran a la gente que detesto,
con cuánto gusto me comprarían una Glock último modelo.

En esta década montevideana
he conseguido aumentar mi capacidad de odio
a niveles exponenciales.

Oh, corrección política,
escupiré gustoso
sobre tus despojos malolientes.

Una cosa que valoro mucho de China es que allá no existe
el concepto de corrección política.
Claro que tampoco existe el concepto de “corrección política”
en Rumania, la patria de mis bisabuelos.


FISIÓN NUCLEAR

¿No se ven aquí espectros de personas
abrazadas a una gran piedra nuclear?
Cuánta belleza que hay en la fisión nuclear.

La fusión nuclear en frío será nuestra salvación
por los siglos de los siglos.
Explosiones atómicas eran las de antes.

Y la explosión nuclear es más importante
que cualquier ecuación.
Y no hay especie más evolucionada
que el pingüino empetrolado.

Todo poeta cree superar
al generador de textos aleatorios
programado en Python.
Error.

En unos pocos años
toda la tarea del poeta
consistirá en clasificar textos generados
por máquinas programadas en Python.

Lo lamento, macho:
las máquinas son mejores.
Hoy dormiré sobre la reja electrificada.

¿Quién es el mejor de los que quedan?
¿Quién es el mejor?, le pregunté.
Y el Viejo dijo un apellido alemán irreproducible.
Le prometí construir la Gran Muralla China.

Procederé a donar mi cerebro
a la Escuela de Anatomía de la Ciudad de Amsterdam.

Qué gran libro “Mecánica” de Landau.
Probablemente el mejor libro que leí en vida.
Pediré ser sepultado con él.

También hay un libro sobre
cómo encarnar morenas vivas
en los anzuelos para cazones.

Igual siempre tengo problemas
para enchufar el ventilador.

Fui expulsado del sistema científico uruguayo
porque sé cosas muchas cosas.
Fui expulsado del sistema científico uruguayo
porque en 150 años mi cara saldrá en todos los billetes.


PENSAR

El pequeño cactus consiguió cruzar la frontera oriental.
–¿Y Usted por qué se ha arrojado desnudo sobre los cactus?
–Está en mi naturaleza.

Hay tanto silencio en el espacio exterior
como en las profundidades del mar.
¿Hacia dónde se dirige el humo que fuman los astronautas?
Y sobre todo: ¿Por qué llevan broches en sus bolsillos?

Recuerden que explota una supernova
en algún lugar del espacio
y quedamos todos calcinados
como los habitantes de Pompeya.

Verás que no tienes más propuestas
que la reina del hormiguero.

No quiero pensar más, pequeño saltamontes.
Insisto: No quiero pensar, por eso vengo acá.

No sé para ustedes, pero para mí
pensar significa escuchar el ruido de los engranajes.

No pienso un carajo y también existo.

Adiós, amigos.
Si muero esta noche
que mi epitafio sea:
"¿Esta bosta fue todo?"

¿Es la poesía un arma cargada de futuro?
No.


FUEGO

Todas las veces que tomé Viagra
me quedé durante largos minutos
observando mis reacciones faciales
frente al espejo.

Qué buen elemento la barba
para encender un fuego.
"Una fulmínea verga rompió el aire
al soslayo...", etcétera.

Recuerda que el perro que levanta la pata para mear
también está haciendo el saludo fascista.
¿Dices que tú nunca hiciste el saludo fascista,
pequeño saltamontes?

Tristeza não tem carozo.
Todos aquellos animales que habitan el fuego.

Durante toda la tarde estuve pensando
en las maneras de salir de un cajón
en el que uno ha sido sepultado vivo.
Mientras tanto la Virgen María se depila con cera africana.

Por la ventana de mi cuarto
iluminado desde afuera
se ven las noches de finales
del verano del año 1973.

Y también me veo a mí mismo
con una langosta en cada mano
haciéndolas pelear entre ellas
hasta que se desprenda una cabeza.
Edad: 85 años.

Considera la posibilidad de que estos
sean tus mejores años
y todavía no te hayas dado cuenta,
pequeño saltamontes.

Capaz que vos creés
que nunca te vas a morir.


ESTADO SENTIMENTAL II

Durmiendo en el sillón.
Volando el Hindenburg en las profundidades del océano.
Fundando ciudades para que sean arrasadas por el ejército tártaro.
Estado sentimental: Fuerza = Masa x Aceleración.

Un estado mental en el que se consiga
observar el contenido de las cañerías.
Enormes ganas de zambullirme
en una piscina llena de billetes.

Paraguay es la noche con siluetas de palmeras
que recorté de la revista Billiken en un ejemplar de 1972.

“Salmo pluvial” es la más precisa descripción
de una tormenta en la pampa piamontesa.
Incluyendo sus exageraciones.
Porque la pampa piamontesa es exagerada.

Acá el tema es que es de noche
y voy conduciendo un tractor oruga
por las proximidades del Polo Norte.

Ya habrán observado que es MUY extraño
que en todo el teatro shakespeareano
no aparezca un personaje extraterrestre.
La analogía es directa con el caso de
la falta o escasez de camellos en el Corán.

Primero, detenerse a observar
una casa en todos sus detalles.
Segundo, imaginar su historia macabra.
Tercero, volver al primer paso.

Mi fracción de sangre eslava
hierve de la euforia.

En otros términos:

Hice todo lo que un caballero hubiera hecho
para que ella se quedara conmigo.
Por eso se fue.

Tal vez el amor
consista en fabricar
un inodoro transparente.

De las aves que vuelan

ÁLVARO SEBASTIÁN CORMENZANA -DE LAS AVES QUE VUELAN-
MAIMARÁ, FEBRERO 2015

#Oparricidio

En los trece cuentos reunidos por Daniel Medina, bajo el nombre de Oparricidio, no asistimos al asesinato de cretinos si no a trece ficciones que pretenden un crimen en la literatura salteña o al menos, representar la muerte de sus operías.

Hasta hace algunos años la figura del opa transcurrió en la mecedora de la literatura salteña como un mito, un personaje anclado en el imaginario local como un idiota pasivo por el cual conmiserarse; que se dejaba pasear por la ciudad en el bochorno de sus siestas, y al cual las familias preferían ocultar en el fondo de sus casas o liberar en la incierta solidaridad de las fiestas religiosas. Quizás haya sido Juan Carlos Dávalos, quién primara en retratar y elogiar virtudes de este antihéroe absoluto que acompañaba el tránsito lento de la parsimoniosa “Cotópolis” El artista no trata con desdén a los opas, y estimo que cualquier interpretación en contrario no puede observar la nostalgia ni la soledad de la época. Con los años el inefable “Cuchi” Leguizamón, señalaría que las fáusticas virtudes del cretinismo se habían trasladado a cierto prototipo salteño dado a las formalidades y a las ceremonias, que conservaba cierto vicio por las convenciones, y al cual definía como “opa solemne”.  Lo curioso de la vida salteña es que aquellos eufemismos parecieran haberse disparado hacia lo Real, a una escala que terminó por encauzar una numerosa legión de seres autocompalcientes como modelo social. El rol del Estado y las prácticas de ciertas instituciones, aparentemente, no fueron ajenas a la proliferación del fenómeno.

El oparricidio de Daniel Medina, ya no registra aquellas figuras folclóricas,  observa estos nuevos “opas sociales” y apunta a las operías contemporáneas. Pone en acción a estos sujetos atrapados en su obviedad, en su alegre capacidad para asumir lo banal como fundante y que hacen de lo cotidiano, verdaderos ritos de sentido que regulan la vida. Satiriza sobre aquellos que han hecho de la autoestima y sus excesos, una moralina prejuiciosa; sobre el snobismo provinciano; sobre aquello que las familias ya no ocultan si no que exhiben como modelo al haber perdido el encanto de la discreción para ofrecerse como portadores de una “salteñidad” de difícil digestión,  cuando no, escandalosamente violenta.

En trece relatos breves y salvajes, Medina logra confirmar un estado de excepción. Trata la envidia, la doble moral, el ocio, la esquicia y la desesperación, con especial habilidad literaria. Sin lugar para el asombro, todos los relatos conducen al abismo, al horror y a la desdicha.

Difícilmente un libro de cuentos pueda resolver un estado de corrupción social; un conjunto de nuevos editores, autores y prácticas, ya pueden dar cuenta de una situación que crean pobreza, estado policial y corrupción política. Erradicar el fenómeno requiere algo más que pura literatura.

De estas narraciones realistas que ha editado la productora literaria jujeña, Intravenosa, se destacan nítidamente dos que se apartan de esta moda visceralista, (el homenaje a Bolaño, se evidencia en el “El viaje inolvidable”,)  y que recrean la vida virtual en los media impregnada de localismos: “Game Over” y “Reality Show” (los títulos en inglés ya adelantan demasiado de lo que allí puede leerse). Una verdadera guerra de sueños cotopolitanos.
Como bien señala la nota editorial que acompaña la contratapa del libro. "Oparricidio" es un libro que está destinado a marcar, junto a otras publicaciones "una literatura que renueve el campo cultural salteño".
El epígrafe del libro ilustra al desprevenido lector, no tanto en el advenimiento de una literatura como en saber situarse frente a la inquietante experiencia literaria: “Siempre es divertido hasta que alguien se lastima. Ahí se pone hilarante”

Formación de la élite salteña

Una Aristocracia Republicana

La formación de la élite salteña 1850 – 1870

Por Juan Quintián

Editorial Tesis. Buenos Aires, 2014

Esta tesis relata la formación de la elite económica y política de la provincia de Salta desde tres dimensiones históricas. La primera de ellas recompone las estructuras demográficas y ocupacionales, el comercio y la distribución de la tierra desde una perspectiva regional para identificar las bases materiales que controlaba la elite económica local. La segunda, analiza la consolidación del Estado y cómo las nuevas prácticas políticas implementadas a partir de 1853 influyeron en la formación de una elite política provincial. La tercera dimensión examina el orden político por fuera del marco institucional, es decir, una historia social de cómo las relaciones políticas basadas en lazos de dependencia personal influyeron en el orden político.

El libro de Quintián, es un trabajo historiográfico que abreva en la inefable “Historia de la Gente Decente” de Gregorio Caro Figueroa, que inauguró los estudios sociales en la Salta contemporánea. Rastrea los enfrentamientos entre los Arias, Saravia y los Uriburu, junto a la emergencia de líderes populares e intermediarios entre las elites políticas y los sectores populares urbanos y rurales. Analiza, igualmente las contradicciones en la formación de un Estado que contó  con comandantes y caudillos de frontera que amenazaban su propia estabilidad y legitimidad. Es decir que focaliza su atención en uno de los capítulos más interesantes de nuestra historia, como lo es el auge y declive del federalismo salteño. Es también la historia de la postergación del Partido Federal y la preeminencia del mitrismo y el triunfo de la formación liberal-conservadora.

Romper la vida, de Alejandro Schmidt

Un instrumento múltiple, el labio del poeta Alejandro Schmidt. Su nutrida pasión queda plasmada en este libro que reúne 85 de sus 5000 poemas. En él asume todas las poses y ánimos disponibles en la escritura. La actitud e intensidad para la poesía se manifiestan del primer al último verso en esta antología. Su abrumadora disposición poética no da lugar a primaveras o inviernos en su obra; no necesita huir hacia la poesía, tampoco espera que acuda el estro: sencillamente, no tiene opciones o habiéndolas, ejecuta el acto de leer y escribir con absoluta calma, con profunda devoción. Leyéndolo, pareciera que la poesía lo aguarda desde siempre.

Un símbolo privado se alza en cada poema suyo, aún así el poeta no es hermético. Adquiere mayor precisión y virtuosismo a medida que avanzan los libros. Sus certezas residen en el odio, en el mucho odio acumulado a pesar de si. A Schmidt, el odio le permite organizar el poema y darle una dirección; crece como un resentimiento entre el mundo que todo lo embarra y el poeta, (por momentos señala a la Patria como si se tratara de una enorme Fiesta Nacional; en otros es reminiscencia, del padre, de la madre, de él mismo en nítidas observaciones y situaciones que no le importa señalar con un buen o mal verso).

Rompe la vida, porque pretende en cada palabra romper el sentido del mundo; porque quiere que la vida sea otra cosa, algo mucho más inestable de lo que ya es. Por eso el poema siempre es una regularidad rodeada de un encanto por descubrir u ocultar; sirve tanto para ir como para volver de la nostalgia, (a Schmidt, le espanta el aburrimiento de los otros, la serenidad y la convulsión en los otros; asume el duro oficio de interpelar la realidad a fuerza de dialéctica subjuntiva).

Le opone al mundo, así a secas y amplio, una masa metafísica que reduce todo a escombros y trata al poema como si fuera un acto espiritual y último. La poesía es entonces un punto inmóvil sobre la precaria ambigüedad de las cosas, en la pavorosa decepción de lo que no prospera ni como pasatiempo. No se altera ante la fuga de las figuras en el espejo, no lo moviliza el vacío; puede creerse que adora el estrépito. No tiene palabras de desesperación ni de esperanza; su poesía sucede oscura y necesaria. La incertidumbre, que en estos casos siempre funciona como estrategia, no se ejerce si no como remate en algunos poemas. Curioso, porque es un poeta que no escapa a su generación pero así como no tiene juventud, su poesía no tendrá vejez ni acarreará otro inconveniente más que el de una catástrofe particular; en la intimidad tampoco traerá consuelo, sépanlo.

Asoma la provincia en su escritura y es todo llanura el relato que guardan sus versos. No tiene bondad ni amor su poesía, sin embargo es generoso con todo lo que le rodea. Es probable que escriba algo más que 5000 poemas. Leyendo libro a libro de su antología, uno termina por sospechar que puede abundar en detalles, en perplejidades y equívocos y señalar pasajes perennes de esta vida y otros no tanto.

De la abundancia del corazón, habla la boca, cita. No le perdona al hombre no conocerse a si mismo; no tiene misericordia con el que duerme. Sus versos cargan una ironía que si se manifestara con un poco más de volumen resultaría cruel y antipoética, (por eso el mundo se borra cuando escribe y pide silencio al fondo).

Schmidt, va camino al mito lo saben sus lectores, sus editores, sus colegas y sobre todo lo sabe él mismo. Ha sido una construcción laboriosa, concentrada: leerlo así, condensado en un libro que resume la intención de una vida, inquieta. Cada verso va dirigido como un golpe a la nada; carecen de ingenuidad así como carecen de recursos lingüísticos y metafóricos; escarcea la lengua pero no fuerza nada, más bien deja que el idioma se exprese casi sin voluntad en el poema. Las correlaciones que establece no son semánticas, son ideales. Sus versos son escasos en música y ritmo, sin embargo la conciencia que los mueve es polifónica y heterogénea. No se ha trepado a las altas torres de sonido, se ha quedado aquí oyendo el corazón de las vacas. Encuentra matices, su paleta es amplia y siempre está en movimiento; no busca el himno en cada enunciado, por el contrario, exige el chasquido de la lengua, (porque lo que vale en Alejandro Schmidt, es la intención).

Hay escritores que escriben, traducen, interpretan a otros escritores, vuelven a escribir, componen textos con fervor intelectual, gracia literaria y saben de qué trata la Belleza; estudian. Schmidt no, él es un poeta. Desde los 13 años de edad que habita el hueco del malentendido. Porque una cosa es el análisis y la crítica, la construcción deliberada y muy otra es la epifanía o la alucinación. Sin embargo es difícil mantener la unanimidad en el malón de la burguesía nacional de la palabra. Algunos arrean los animales, otros secuestran las armas y aquellos llevan enancadas las cautivas. Las cautivas, oh sí, las musas! (Schmidt, ha pactado con todas esas causas perdidas y ha salido victorioso de esos negocios como un toro en la lid).

Schmidt, es un poeta que nada en las grandes aguas abiertas, da amplias brazadas para no quedar flotando en la precariedad del conocimiento. Basta con seguir su interés por algunos temas, (asegura que el tema no es algo que le concierna), para entender el propósito: la Biblia, Lucrecio, Séneca, Gurdieff, Nietszche, Goethe, Rimbaud, las religiones orientales y el inquietante romanticismo alemán. La ciencia y la religión le resultan lo suficientemente consistentes a la hora de explicar el misterio de la existencia humana. De esa percepción de la realidad sobrevive en su poesía la persuasión y la mística, esa es la gran diferencia con los poetas contemporáneos: no escucha la música, ve el espejismo. Espera que sus poemas como piedras astillen el presente perpetuo de algunos enunciados.

¿Qué cuál es su tradición poética? Es heredero de todo cuanto habla con altas palabras; más sutiles podríamos decir que hay en él rastros de Fijman, y hasta algo de Giannuzzi, claro que también reúne a Mastronardi y Molinari, bajo su lengua, (pero vaya uno a saber cuántas de estas cosas que se dicen como lector apresurado de su obra, son cabalmente ciertas).

Con este libro realiza lo imposible: antologar la existencia, tal como si pudiera seleccionarse algo de ella y separarlo, como si se pudiera elegir entre nuestros actos, textos como cosa ajena y estética, como si no hubiera continuidad y leyéramos sólo el detalle de la cuerda; signos del pronto desgarramiento ya inscriptos a lo largo de la expansiva tensión de lo que es nuestro y no es y es sólo pensamiento o sueño que no recobrará ningún poema; convulsiones internas que procurarán vestigios de una vida realizada. Ejerce la tarea como si pudiéramos elegir algo por nuestra parte, (su edición existencial finalmente es obra artística, no quepan dudas).

El poeta reúne los poemas largos y políticos de Serie Americana; los de la construcción del sujeto amoroso, los de la afinidad con la vida, (sabe que nada grande se puede construir con rencor, que todo lo grande sale del amor o de su opuesto). Suma páginas de sus libros: de Notas de una biografía perdida trae el objetivismo como experimento, (sólo los limitados espiritualmente no prueban el fuego); de otros libros reúne cierto situacionismo y un enunciado agonista; el fervor de Escuela Industrial; de Como una palabra que pudiste decir, la incipiente metafísica que le permite pensar que una palabra puede irrumpir en el mundo para reconfigurarlo espiritualmente o como introducción a otra obra, a un arcano, (en ese libro se encuentra el fabuloso verso: “aún leo para aprender a vivir”, en el mismo poema de: “...para subir a una torre de marfil/hay que matar primero/algunos elefantes”); de Silencio al fondo, trae el poema: “con pocas palabras/puede escribirse todo/pero al/escribir todo/algo se borra”; de Oscuras Ramas, trae libros que son vórtice de poemas; en La vida milagrosa, el predestinado a la poesía comprende su situación y hace que las voces cotidianas se adelanten a la escritura y de toda experiencia, un conocimiento que despierta la atención del demiurgo; de Casa de arena, la elegía al padre, el fantasma mayor; de Mamá y Videla, retoma inquietantes versos que no acuden ni a la memoria, ni exigen ninguna verdad, a cambio los liga a una dimensión ética trascendente que siempre será mal interpretada; de Árbol viudo, el espíritu romántico cultivado en Villa María, y de Una sombra llena de perros, la autobiografía como forma y ejercicio estético.

Cuando el poeta nos hablaba de sus elecciones afectivas nos advertía sobre el alcance de su poesía: “Muy pocos llegan hasta el final y hasta el final no se llega con prudencia, astucias, disciplina, se llega con otra cosa que está contra la mano propia, contra los principios, las ideologías y sobre todo contra el temor. Corrijo un poema con otro y con otro... desde los 13 años estoy buscando el poema verdadero, ¿por qué no habría de divertirme mientras tanto?” Pablo Giordano nos recuerda que Alejandro Schmidt, es alguien más: “El poeta como efecto irreemplazable de la rutina, la podredumbre, la muerte, el embrutecimiento de la soledad y el silencio. Un ser cautivo del decir insatisfecho”

Es frecuente tropezar con abstracciones en la lectura de su obra y es admirable ver como corrige el abismo con la punta del pié en cada verso; el equívoco sobre la profundidad siempre es de los lectores. A veces la invocación del poeta hace que se lea su palabra como un resto de silencio y se entienda la poesía como una extraña energía que sostiene el mundo “...y nos atraviesa en momentos excepcionales como autores y como lectores”

Hijo de un sacerdote luterano, nació en Villa María, en 1955 Allí vive con su familia y trabaja como preceptor en un colegio. Desde 1986 ha publicado 27 libros de poesía; ha editado a medio millar de poetas de todo el país. Distribuyó de forma postal y gratuita durante más de 15 años plaquetas y revistas, entre las que se destaca “El gran dragón rojo y la mujer vestida de sol”. Sostiene en la actualidad 18 blogs dedicados a temas específicos de poesía. Tiene publicadas algunas páginas de una obra en progreso que lleva como título general, Una sombra llena de perros, donde antologa poemas propios y ajenos. El poeta en diálogo con Carlos Schiling, ha expresado que lleva escritas unas 600 páginas aproximadamente donde practica la desmesura en lo que considera, “una teoría general del lenguaje”, a la que acuden “teorías acerca de la luz, la óptica, chats de veterinarias, mi relación con la Biblia en la cotidianidad, catálogos sobre la sombra, el doble, diatribas varias, estudios del vinagre, los piojos, la mafia búlgara, minucias del nazismo, los círculos de Rembrandt, un poco de cut-up y algo de nosense”. Estima escribir entre unas tres mil o diez mil páginas de esta obra, desconoce cuál será su destino. 

Alejandro Schmidt, siempre se nos presenta con el debate acerca de sí mismo resuelto; sus poemas, sus aullidos, son definitivos. Nos entrega el cadáver de la contienda que ha sostenido; un mecanismo insensible que ignora el error y trasluce como el agua, (muchos son los sentimientos que acuden al poeta, quién goza la dicha de que ninguno permanezca).

Meditando su último libro, el futuro lector quedará advertido que podrá adentrarse en los poemas para finalmente ser ahuyentado por el poeta; así comprenderá lo que es poesía para el autor, y que Literatura, por otra parte, “es el reino de la opinión”

Ni

Indecible

reseña

Belén Cianferoni, (Santiago del Estero, 1987), es una poeta que publica su primer libro, Damage Therapy, en la editorial jujeña Intravenosa. Integró diversas antologías: Mono ambientes: microrelatos en Santiago del Estero; Antología Parlante y La Juntada. Cursa el profesorado de inglés. Apartándose ligeramente de la tendencia en boga de su generación poética, dominada por la exhibición de elementos anecdóticos, autobiográficos y un lenguaje afectado por clises infantiles; su poesía se abre hacia nuevas formas de expresión, integra la observación del propio cuerpo como experiencia extrema y usa el inglés en muchos de sus versos. De la observación del cuerpo hace una instancia mítica, estética, y desde esa posición ingresa plenamente en el mundo de las tradiciones literarias.

Los mitos, aquellos que nos explican como especie, (Sísifo, la expulsión del paraíso, el talón de Aquiles, el fruto robado en el Edén), son todas fábulas del dolor imprecado. Es decir, relatos que se alzan en nuestra literatura como respuestas al grito primordial de la criatura humana: ¿Por qué se sufre? ¿Por qué esta condena? Los mitos funcionan como reparadores a la vez que son el agotamiento de la fantasía en respuesta a la inevitable condición perenne y frágil de la existencia. Por ello podemos decir que el dolor se inscribe en el cuerpo como una alegoría.

El poemario versa sobre esta situación personal y a la vez común. No son indagaciones estéticas, ni poesías de un pensamiento que se sumerge en la intimidad para extraer conocimiento. Sus poemas son escenas, rastros de recuerdos que abandonaron personajes para recuperar un Yo precario, vulnerable, es decir, un lugar de enunciación, un sitio inmóvil desde el cual evocar tristezas o alegrías no sin escepticismo. A veces son experiencias apenas esbozadas y otras tantas son deseos. La reflexión poética sobre el propio cuerpo posee el valor de lo testimonial en tanto el poema busca enunciar y enumerar posibilidades en dirección a un otro, que recibe un orden, el del mal; porque el dolor anuncia el mal y es en sí mismo el mal de los males puesto que más allá del dolor todo es silencio. Sobre esa inmanencia se pregunta en su poema, Después: qué viene después/...de la materia/...Cuál después manejo/cuál de todos/...Qué queda/qué persiste?/Qué hago después de consumirme/Dime que hago después de mí. 

Belén, intercala palabras, versos, poemas enteros en inglés (en: “please God,/Don't let that any mosquitos bite him”, se puede observar que no pierde humor, ni afección por su amada lengua), y esto no es un dato menor en la poesía que emerge en el escenario nacional, una tendencia que al menos hasta dónde se pude registrar en el norte argentino está en la jujeña, Estela Mamaní, que usa algún verso en un inglés deformado con ironía o en el salteño Varas Mora, que utiliza algunas palabras para sus títulos. Pero quizás los versos más sobresalientes de Cianferoni, en el sentido de expresar una preocupación situada en la lengua esté en su poema Escribí: “escribí/no es necesario que sea brillante/no es necesario que salvés/el caos que es/la literatura/santiagueña/vos hacelo”. Esa observación la preserva de hacer de los suyos, versos de la pura agonía o del gesto final, restituyen una vitalidad que no es exclusivamente literaria si no de anclaje decisivo en la vida.

Damage Therapy

Silencio! Cuerpo Hablando

Es necesario

y urgente

escuchar a nuestro cuerpo.

Prestá especial atención

al susurro de los pulmonmes.

Por favor, my dearest,

concéntrate,

en la melodía de los huesos.

Escuchá a tu cuerpo.

Ala sabiduría de la sangre,

en cada gota,

en cada célula.

Por favor, pegate a tu piel.

Amala.

Te canta una canción de cuna

Todas las noches.

Tu cuerpo está hablando

y hablando

y hablando.

Notas mentales

creo que va a ser una noche de apuntes.

Está escrito,

vos tu casa,

yo la mía.

La rutina inconclusa,

los cafés,

el ron,

y la resaca matutina de todos los días.

Después el lunes con las malas traducciones,

terribles

hablar en el amado inglés

y con mi portugués mediocre.

Tal vez las ansias de puentes,

de querer torcer el destino,

unir continentes a fuerza de letras,

quizás mi espectativa

en degradé con tu realidad.

Luego saltamos días,

olvidamos besos;

por causa de la falta de oxígeno

o la habitación repleta de desconocidos.

Quise serentas...

en la era youtube,

mariachis,

velas vino blanco,

chardonnay en lo posible

y me pasaste el link de la descarga.

Y yo sigo meditando...

pero me retiro

“son sólo apuntes

de una relación inconclusa”

De disfraces I

Sí,

soy la nena con los vestidos

más tristes

de la sala.

Esa... la disfrazadita de burócrata,

que sella en blanco y negro

y formula cuadraditos al hablar.

Esita,

que al pensar en vos

llora en prolijos rectángulos.

Sobre amores inanimados

una copa de cristal,

balanceándose,

alborotada

en el borde de la mesa.

Un vaso

que debe

estallar

en miles

de

partículas

por el universo de tus mosaicos.

Vidrio

que debe

romperse

pero

aún

permanece intacto.

Así existimos.

El arte de cortar

Corto límites

lazos

hilos mal cocidos

corto tu camisa, mangas, pantalón

y tu bragueta,

corto tu sombra,

el espacio donde habitabas

corto la manguera del tubo de oxigeno

que reservé para vos

ya no es

necesaria

ni vital.

Porque ya no existe...

Cuerpo

toco mi cuerpo

y lo siento

como un agente extraño,

ausente de mí.

Marcha,

pero

no voy

dentro del movimiento,

ni con él.

Mi cuerpo

ha dejado

de girar,

ahora se queda inmóvil

mientras camina.

Se escucha

muy despacito

una nena que llora,

creo que ha perdido

su juguete favorito.

La nena de los noventa

With the lights out is less dangerous

Nirvana

te acordás caundo era tan fácil deprimirnos

cuando escuchábamos nirvana o pearl jam, sin parar

si si si si si si

entre el actual “no em rompas las pelotas”

y el “no soso vos, soy yo”.

Te acordás

nos bañábamos en música,

perfumábamos de hambre

y alimentábamos con jeringas.

Nos hicimos de todo, loca.

Para callar los gritos,

adormecer las nena

y mentir lo que éramos.

El y2k te encontró concéntratetachas en el pantalón,

tachas en el corazón,

tachas en lso labios,

querías tachar algo.

Escuchabas lo que te hiciera saltar, flaca

o al menos calme las ganas de romper los platos

y cuando lo hacías,

susurrábamos bajito,

para que no se enteren

para no despertar a tu viejo.

Mentíamos hasta el empacho

en el depto de susy,

y el de la pato,

en lo de mayra,

a la vuelta de la esquina en la plazoleta,

lo escondimos

y me enterraste para siempre.

Escondimos lágrimas,

las tragamos,

las bebimos todas

hasta la última gota.

Te queda algo, flaca?

A mí,

nada.

Not today

Hoy no tengo

ganas

de

pensar

me.

Tampoco

voy a

explotar.

No esperes que dibuje

una tesis

de mi personalidad,

ni

una defensa de mis estados de ánimo.

Hoy

no voy a revolucionar

nada,

de mí,

ni a mi ropa interior,

el aire acondicionado seguirá prendido,

y el frasco de shampoo se queda quieto

absolutamente nada.

Mi dí ano está palnificado,

dejo pasar el tiempo,

bebo litros de agua,

respiro,

no fumo,

no me planeo,

no me pienso,

dejo pasar el día

hace

demasiado

calor

para pensar.

Voyeaur

Me detendré

a escuchar

voces en las que

no

estoy

- en las que no gimo.-

Seré un ratón.

No haré

ningún

movimiento

en falso,

no te molestaré.

No sacaré fotos esta vez,

te lo prometo.

Vivirán para siempre en mi cristalino.

Ni me sentirás respirar

sobre ti,

ni abajo tuyo

ni a tu costado.

Sólo dejá la puerta

un

poco

abierta,

sin llaves (son mis enemigas),

tiralas.

No quiero entorpecer tu hermoso trabajo.

En la ventana,

que no haya seguros,

en la noche

o en la siesta

o en la mañana.

Que no haya seguridad en el reloj.

Que no haya

registro

de horas

ni de fechas.

Escribí

para natalia laini

escribí,

no es necesario que sea brillante,

no es necesario que salvés

el caos que es

la literatura

santiagueña,

vos hacelo,

no es necesario

que genéres nuevas formas de pensamiento deleuziano,

escribí

dejando todo atrás,

como quién hilvana

hilos con agujas

palabras con sílabas,

escribí

sin miedo

a no despertar.

Escribí

la mejor o peor

novela o poema por leer

a pulso,

o con tu teclado.

Verás,

es muy posible,

que estas palabras

que considero importantes

no sean más

necesarias

que un pedazo de papel higiénico,

solamente

escribí,

sin vanidad

ni pretensiones,

como quién ceba un mate y

da un consejo a una amiga

golpeada y cansada,

o sin más, escribí,

para que dejes de sangrar.

Después

y que viene después

de la yerma

del puente

después del paréntesis

del coma,

del tiempo muerto en la cama

del tiempo contemplando las rajaduras del cielo

de las gasas en forma de nubes

de los animales que galopan por las praderas de mis sábanas

de las salamandras que habitan en el suero

de los ruidos que se esconden en el tanque de oxígeno

de las víboras que penetran msi antebrazos

qué viene después,

del odio,

de la vergüenza,

de la pesadilla

de la materia,

de los átomos,

de las uniones...

cuál después manejo

cuál de todos

el después de la sabiduría

el después de la ignorancia

después de la cosntrucción de objetivos,

después de la conclusión de objetivos,

después de la evolución.

Qué queda,

qué persiste?

Qué hago después de consumirme

Dime que hago después de mí.

Pray from a sinner

Oh God

It´s me again,

yes,

the one

who hardly ever

keeps her promises.

The fraud,

the pretender,

the cheater,

do you remember the girl

next to her grannie's coffin

who sadly said

while

she was choking in tears,

that you were a weird mother fucker?

Yes exactly,

that one.

That's me.

Here I am...

asking

But,

this time,

is not for me.

Is for someone I used to know.

He is a wonderful person,

but he is alone again,

oh god,

my good god,

this pray is for him.

Send him a

beautiful,

healthy

and strong

woman.

Send him

teh women I'm not.

The women I can't be.

Please God,

don´t let that any trouble

disturb his peace,

please God,

D'ont let that any mosquitos bite him.

Please,

that his cofee,

remains unburned.

He is happier that way.

Please that his photos,

remain

neat and clean,

beatiful,

and worth looking at.

Please,

god,

make him

strong,

give him

the strenght

I don't have.

And God,

if you can,

hold him

for me, tonight,

before he sleeps.